Сидит алкаш с похмелья, морда синяя, рубашка в крови, трясет всего и заплетающимся языком жалуется другу:- Вот не любят меня мои дети, видят отцу хреново, а даже за сигаретами не сбегают, мало я их бил видимо.- Так не полюбят,- отвечает ему второй, — ты их песню про папу заставь выучить.